Divagación número 1

Hace un momento que escuchaba a Stravinsky, y hace un momento tambien que había leído quizás por primera vez ese nombre , dicen que los artistas sólo nacen de la miseria , fuera de ella sólo son tipos excéntricos que quieren aparentar ,  fuma el cigarro  y lo deja al borde del escritorio , (no diré nada sobre el escritorio) , y llena de adjetivos un poema, por costumbre romántico.

 " La poesía que habíta en tus labios
es dulce como miel
que una abeja muere
de sólo esforzarse  por conseguirla ..."

Llueve afuera , jodidamente llueve mojando la ropa de señoras nostradamus que no acertaron al tiempo.
toma denuevo el cigarro del borde del escritorio , succiona el humo , juega con él un momento y lo deja escapar por su nariz  hacia el techo  que forma una especie de nubosidad en donde ahora revisa que palabras utilizar...

"ayer no encontré mi corazón ,
me lo robaron , fui a una comisaria , sí ,a una comisaria a presentar denuncia , gaste dinero , tiempo , fuerzas .

y tú lo tenías ."

La madrugada ya no le da el sueño de antes y los sueños son oscuros como el piensa que es la nada , su único placer ahora es escribir quedarse fuera un rato de todo y entrar en sí mismo  aunque sea malílisimo poeta ,qué importa, la cuestión es que le guste a él mismo , se levanta, toma el cigarro y sale a la calle , sale a la vida ,
 porque esas cuatro paredes en las que se desenvuelve este primer acto eran su muerte temporal.