Hace un momento que escuchaba a Stravinsky, y hace un momento tambien que había leído quizás por primera vez ese nombre , dicen que los artistas sólo nacen de la miseria , fuera de ella sólo son tipos excéntricos que quieren aparentar , fuma el cigarro y lo deja al borde del escritorio , (no diré nada sobre el escritorio) , y llena de adjetivos un poema, por costumbre romántico.
" La poesía que habíta en tus labios
es dulce como miel
que una abeja muere
de sólo esforzarse por conseguirla ..."
Llueve afuera , jodidamente llueve mojando la ropa de señoras nostradamus que no acertaron al tiempo.
toma denuevo el cigarro del borde del escritorio , succiona el humo , juega con él un momento y lo deja escapar por su nariz hacia el techo que forma una especie de nubosidad en donde ahora revisa que palabras utilizar...
"ayer no encontré mi corazón ,
me lo robaron , fui a una comisaria , sí ,a una comisaria a presentar denuncia , gaste dinero , tiempo , fuerzas .
y tú lo tenías ."
La madrugada ya no le da el sueño de antes y los sueños son oscuros como el piensa que es la nada , su único placer ahora es escribir quedarse fuera un rato de todo y entrar en sí mismo aunque sea malílisimo poeta ,qué importa, la cuestión es que le guste a él mismo , se levanta, toma el cigarro y sale a la calle , sale a la vida ,
porque esas cuatro paredes en las que se desenvuelve este primer acto eran su muerte temporal.
" La poesía que habíta en tus labios
es dulce como miel
que una abeja muere
de sólo esforzarse por conseguirla ..."
Llueve afuera , jodidamente llueve mojando la ropa de señoras nostradamus que no acertaron al tiempo.
toma denuevo el cigarro del borde del escritorio , succiona el humo , juega con él un momento y lo deja escapar por su nariz hacia el techo que forma una especie de nubosidad en donde ahora revisa que palabras utilizar...
"ayer no encontré mi corazón ,
me lo robaron , fui a una comisaria , sí ,a una comisaria a presentar denuncia , gaste dinero , tiempo , fuerzas .
y tú lo tenías ."
La madrugada ya no le da el sueño de antes y los sueños son oscuros como el piensa que es la nada , su único placer ahora es escribir quedarse fuera un rato de todo y entrar en sí mismo aunque sea malílisimo poeta ,qué importa, la cuestión es que le guste a él mismo , se levanta, toma el cigarro y sale a la calle , sale a la vida ,
porque esas cuatro paredes en las que se desenvuelve este primer acto eran su muerte temporal.
