LÓGICO Y ABSURDO

"No lo dudes más.

Eres el único ser racional, pensante , existente bajo el sol.

Todo y todos son meras fantasias , iluciones , quimeras, virtualismos.

Estás puesto a prueba. Seguro que lo sospechabas.

Un ente superior te ha puesto a prueba, sólo a tí.

No existe más.


La realidad no es lo que aparenta.

Viste The Truman Show.Pues eso es , es una pista .

La pregunta es , ¿cual es la prueba? ¿Cómo se supera la prueba?

¿Un hacer?, ¿Un no hacer?

El bien y el mal.

¿Qué cosas son? ¿Son algo? ¿Son nada?

¿Adonde ir? , suponiendo que se debe ir a algún lugar.

¿Qué punto de vista tomar?

¿Qué defender?

¿Qué atacar?


¿Qué conceptos o palabras? ¿Imágenes? ¿Colores-Formas? ¿Sonidos?¿Tacto - texturas? ¿Materia? ¿Abstracto? ¿Inhóspito?




!Infinita razón y sin razón!

!Infinita Lógica y absurdo!




Tirado (y no se porquién) en la esquina de la urbe mugrosa con una llanta  rota en el cuello, envuelto en harapos y sucio . Se encuentra cavilando el emisor , pensando y hablando en voz alta, con un pan pasado en la mano.



-

TRIPALIUM

Lo habían despedido del trabajo.


Se había liberado del tripalium, pero lo habían condenado, a menos pan y a menos vino.


Había sido una porquería el día. Rechinaba los dientes de frío, y su mirada se iba llenando de pena, atravesaba mientras pasaba las aceras, filas de gente con caras robotizadas. Bajo esa Noche de Lima que no tenía estrellas porque tenía postes de luz amarilla, amarillo ámbar como vómito de moribundo. 


¿Quién tendrá un buen día, hoy que a mi todo se me pinta tan gris?, pensaba y repensaba sobre lo ya pensado, se olvidaba, y recordaba, y criptomnesia... Todo en esas decenas de minutos que le toma llegar a su casa, a su guarida, a su caverna. Donde se quitará por fin ese disfraz de idiota que tenía como uniforme.


"Mi trabajo es escribir en papeles, leer papeles y sellar y firmar papeles"- respondía siempre que alguien le preguntaba, luego cambiaba de tema."No me agrada hablar de mi tiempo en prisión, sólo, para que lo sepas, nunca puedo escribir, ni leer, lo que quiero, siempre estoy obligado a cumplir las formalidades a veces más injustas que la economía, ahora ya te imaginas lo que te estoy diciendo...¿no?...la economía es cruel y magnifica asesina, siempre tortura al que más se resiste..."


Se detuvo en el semáforo, rojo sangre. 


"Los humanos sangramos, los países sangran humanos, la migración o deserción como prefiero llamarlo son producto de la fuga, queremos fugarnos de un lugar, no  soportamos más el lugar. Y luego después de un tiempo lo queremos de lejitos. La mayoría de veces, digo, todo es relativo..."


Verde.

Perdió la ilación de ese pensamiento. y cruzó la pista , el semáforo que estaba en verde, tenía segundos en cuenta regresiva, y nuestro personaje caminó lo más rápido que pudo para llegar al otro extremo en el menor tiempo posible, como si el tiempo de un desempleado estuviera, tan cronometrado y reducido, como para tomarse un descanso , respirar hondo y servirse un jodido Nescafé.


Estaba distraído entre sus pensamientos. Un dolor   crecía desde el zenit hasta el nadir de su cabeza, su paso se aceleró, y entre el cardumen de gente que venía  en su contra, en medio de esos humanos con números de serie, vio un poema, la muchacha más linda del día. Buscó sus ojos, como cuando un pescador divisa peces y toma su red entre entusiasmo y templanza. Sabía que no pescaría nada. Se miraron ambos. Dos realidades paralelas que no se volverían a juntar más, en  esos  máximo 90 años que puede vivir un mortal. Dos ojos hermosos de mujer...se golpeó el tobillo con un murito  en el suelo, cojeó un poco, balbuceó una incongruente mala lisura, y lloró sin lágrimas.


Se hizo de noche antes de que llegara al paradero donde tomaba hasta ese día el ómnibus. Cuando tomó conciencia de un choque con un tipo apurado, revisó su bolsillo y no llevaba el celular, no estaba el celular, estaba en el bolsillo del ratero, quizás mejor guardado, no vaya a ser que algún pobre diablo quiera, robarle al ratero, y se lleve su celular como se toma una casa tomada.


Hasta que llegó el jodido ómnibus. Se apuró y así encontraba asiento. Subió más gente detrás de él. Cansado y robado. Despedido y enfermo. Había sido un día malo. Un viernes de esos, sin sábado ni domingo. Una semana de 4 días vivo. 


Subió al ómnibus, una mujer de unos veintitantos años, con problemas para subir, llevaba un ser en los brazos, dentro de una colcha blanca con dibujos de avioncitos, carritos y barquitos.


"Ha subido una madre con su bebé en brazos, es cierto que estoy demasiado cansado, pero a veces un hombre debe hacer esfuerzos hasta, digamos, sobrehumanos, para reafirmarse como tal, debe cumplir con su deber y separarse de los chimpancés que se comportan como animales"- Fue un pensamiento activista.-"Siéntese por favor...". Nuestro desafortunado héroe se paró de manera un poco lenta, por el dolor que llevaba en el tobillo. Se aferró a la baranda del techo del ómnibus, se integró al club de los parados, que ya eran muchos, y como quien siente el gran placer de una buena hazaña, miró a los receptores de su  buen obrar, miró a la muchacha, esta le había agradecido, miró al bebé, y se dio cuenta para su desagrado, de que era un perro de mierda.

Divagación número 2

Sale de esas paredes, que aparentaban ser una cárcel, una muerte temporal  a veces,  y otras  un extraño placer descubierto en su anterior misantropía, que no sabe si superada del todo .Pues nosotros, los seres humanos, ¿preferimos la soledad o estar en comunidad?

De estas cosas piensa, hasta que un bache en la acera de la calle que cruza lo devuelve al mundo que sus  zapatillas viejas pisan , sale de su ensimismamiento y se detiene para que un gran grupo de los muchísimos nervios que tenemos  detallan exteriormente el dolor que le causó  tropezar con esa imprecisión urbana.

Imaginémonos otra atmósfera ,  un carro va hacia toda velocidad por la vía expresa, algo vacía , de madrugada,  la lluvia intenta opacar el parabrisas , digamos que la noche conspira con la muerte.

Renzo sigue manejando , no se detiene , ni él ni su prisa , tenía que llegar  dentro de 5 horas al punto  “X”  y el punto “X” estaba a  7 horas .Tenía , pues que luchar contra el tiempo.

El auto que volaba al ras del suelo era de color negro , se divisaba a lo lejos acercarse raudaz sin ningún tipo de cautela , ahora por calles, vacias calles.  Cruzando plazas también vacías , subiendo y bajando de aceras , destruyendo jardínes .  el celular en el bolsillo de la casaca negra que lleva Renzo suena. Y éste contesta y apreta el altavoz ,pues  no quería morir aún.

- “Ya tengo  el insecticida, hermano”. Dijo el hombre al celular.

- “Muy bien Mao , ahora déjame volar como un rayo aún me falta mucho para llegar a mi posición, recuerda como termina , no lo olvides , has que crea hasta el último instante ,que no sospeche.”

- “No te preocupes, estoy decidido , no tendrás ningún problema”.

-“Muy bien chino , suerte , yo se que será todo como se planeó”.

Renzo cuelga el teléfono y con más dedicación  sigue tumbando los obstáculos de la ciudad  para llegar al punto “X” antes de que acabe la noche.

Tropezó , porque era de noche , y porque la luz artificial no puede enseñar la total realidad de  este mundo , sus divagaciones humeaban y se podían avisar desde lejos, y desde lejos , ahora que se había sentado en la banca de un parque , cansado por la caminata , le observaban dos ojos detrás de binoculares.

Dejó de llover , aquel vigilante estaba en una ventana de un cuarto piso de una casa de alrededor del parque , algo nervioso y buscando a alguien , en la semioscuridad del parque había aparecido este ser sospechoso a joderle un poco el plan , pues qué hacía ahí? , acaso era un agente encubierto?, acaso era un hombre de Mao? , o acaso ( y esta la respuesta que le parecía lógica ) era un tipo loco que caminaba de madrugada por estas calles de Lima.

Tenía  la pistola automática perfectamente encajada en el sujetador de su correa, pero no la usaría aún, ahora solo necesitaba los binoculares.

Coge el teléfono, marca  un número.

- ¿Estás llegando? .

- Si .

-  Acaba de aparecer un joven de veintitantos años en el parque , sabes de quien se trata?.

- No tengo idea, se supone que nadie andaba por ahí a estas horas , no me lo habías dicho? ,bueno no importa , estoy llegando a la calle , no te preocupes por él .

- Bueno Mao , la puerta de la calle está abierta , estoy en el cuarto piso , sección C.

- Perfecto voy para allá.

El edificio tenía más de 10 pisos, cada piso se dividía en 4 secciones,  donde vivían familias, extrañamente el cuarto piso estaba deshabitado, fue por eso que Céspedes, el tipo que espiaba con los binoculares, eligió ese lugar.

Mao subía  con normalidad las escaleras del edificio, aunque con el cuidado debido, ya que en su maleta llevaba el insecticida. Los humanos somos insectos pensaba, unos son como moscas que se posan en el excremento, otros son hormigas que trabajan junto a otras miles de hormigas y nunca logran nada, otros cucarachas  a las cuales todo el mundo quiere pisar y son indeseables no por su peligrosidad sino por el asco  que producen, otras son mariposas, que primero se arrastran y luego de un tiempo se les ve volando por los aires. A él le había tocado ser una mosca que vuela alrededor de la mierda, y que hace mierda y sólo está destinado a un futuro de mierda.

 Soy un mierda, pensó, ahora tenía que matar a Céspedes, ese tipo que había sido muy valioso para el trabajo que ahora le tocaba finalizar.

Divagación número 1

Hace un momento que escuchaba a Stravinsky, y hace un momento tambien que había leído quizás por primera vez ese nombre , dicen que los artistas sólo nacen de la miseria , fuera de ella sólo son tipos excéntricos que quieren aparentar ,  fuma el cigarro  y lo deja al borde del escritorio , (no diré nada sobre el escritorio) , y llena de adjetivos un poema, por costumbre romántico.

 " La poesía que habíta en tus labios
es dulce como miel
que una abeja muere
de sólo esforzarse  por conseguirla ..."

Llueve afuera , jodidamente llueve mojando la ropa de señoras nostradamus que no acertaron al tiempo.
toma denuevo el cigarro del borde del escritorio , succiona el humo , juega con él un momento y lo deja escapar por su nariz  hacia el techo  que forma una especie de nubosidad en donde ahora revisa que palabras utilizar...

"ayer no encontré mi corazón ,
me lo robaron , fui a una comisaria , sí ,a una comisaria a presentar denuncia , gaste dinero , tiempo , fuerzas .

y tú lo tenías ."

La madrugada ya no le da el sueño de antes y los sueños son oscuros como el piensa que es la nada , su único placer ahora es escribir quedarse fuera un rato de todo y entrar en sí mismo  aunque sea malílisimo poeta ,qué importa, la cuestión es que le guste a él mismo , se levanta, toma el cigarro y sale a la calle , sale a la vida ,
 porque esas cuatro paredes en las que se desenvuelve este primer acto eran su muerte temporal.